borodastov

Как же давно я не ездил на общественном транспорте!.. Не могу сказать, что многое потерял, но впечатлений масса. Как новых, так и забытых старых.
Заходишь, садишься. Шмыгаешь носом, кряхтишь, расстёгивая пальто в поисках кошелька. Ковыряешься в отделении с мелочью: пять, шесть.. Нет, восемь никак не набирается. Достаешь полтинник:
- Передайте, пожалуйста.
- Один?
- Да.
В этот момент в голове проносятся множества остроумных ответов, типа: "А давайте на все!..". Или: "Я обычно себе два беру..". Ну или: "Нет, я женат".
Не хватало мелочи? Получите сдачу – сорок два рубля железом. Но возмещает моральный ущерб чудо, психологическая помощь и повышатель настроения – счастливый билетик. Интересно, есть идиоты, которые поедают эту бумагу с выражением надежды на лице? Наверняка.
Место освоено, проезд оплачен – начинаем наслаждаться поездкой. Поднимаешь взгляд. Ранее вошедшие, ставшие завсегдатаями этого заведения на колесах, оценивающе смотрят на тебя: "Это кто еще подсел в нашу уютную маршруточку?". После с безразличием отворачиваются в сторону сменяющегося со скоростью 70 км/ч пейзажа. Начинаешь и сам осматриваться. Та-а-ак.. Девушка, нашедшая, наконец, время обзвонить всех "малышей", "заек" и "дорогуш". Мальчик лет шести, срочно проголодавшийся, поедает яблоко, громко чавкающий и чихать хотящий на вялые наставления своей бабушки кушать потише. Лицо национальности в кепке и куртке на два размера больше, удобно облокотившись на соседа, расположился полулёжа. В руках у лица телефон. В телефоне – громко играет любимая музыка. К сожалению, слова мне, да и всем остальным участникам этого кэмэл-трофи, не были понятны. Но достойную альтернативу предлагает нам сам водитель. Теперь я знаю, что песни великих композиторов с наколками про нелёгкую жизнь – это называется шансон. А те кто поют, наверное, шансонье. А заведение, где закладываются начала творческой карьеры, наверное, варьете.. Кто-то пьет пиво. Еще бы! На улице небывалая жара – 0 градусов. Приятный аромат "трёх медведей" развивается по салону.. Кому то пора на выход:
- Остановите у магазина, пожалуйста.
Ответа не последовало. Бабушка мальчика оказалась самой догадливой:
- Он, кажись, не услышал.
- У магазина просили! - повысил голос мужчина, многозначительно заявив о себе в третьем лице и множественном числе. Мол, нас таких проехавших мимо тут ого-го!
- Где? - проснулся водитель.
- У магазина!!
- Какого?
- Который проехали!!..
- Чё ж молчите то?? Боитесь, прям, голос повысить..
- Музыку потише сделай, козёл, - сказал выходящий и сдобрил ответ смачным хлопком дверью, заставивший всех моргнуть.
Ещё один на выход:
- На Дзержинского остановите.
- Это где такая?
- А вот эта..
- Так и говорите – у второго магазина..
Еще я узнал о существовании таких, как Раховая, Чернышевская и прочих улиц, названных, видимо, по фамилии каких-то очень известных женщин..
Впереди пробка. Водитель:
Там пробка. Можем объехать.. У танка выходят? Магнит? Навашина? Пугачёвский?..
И тут шутка, которая относится к старым добрым. Как правило, её произносит человек в себе уверенный и знающий толк в ЮМОРЕ. Итак, внимание. Обычно все одобрительно хихикают. Хм.. Шутка:
- Не выходят. Все до конечной.
В конце предложения нужно еще усмехнуться. Так сказать, задать нужный тон. Шутка сработала безотказно. Слава богу, я еду до конечной..
Ура. Добрался. Вышел на волю. Иду и думаю: " А хорошо бы у водителя на мониторчике были бы обозначены определенные остановочные пункты. А у каждого пассажира была бы кнопочка. Нажал – водитель увидел и остановил. Иначе, если едешь с больным горлом, из приёмника льется шансон-песня, еще кто-то свистит по телефону, шансов докричаться до штурмана – ноль. Такие варианты только для гражданина Баскова. Мда!.. Где же ты, прогресс?". Подумал я и вспомнил про списанные немецкие автобусы 90-х годов выпуска, бороздящие волнообразный асфальт, вспучившийся еще под жарким летним солнцем..

Я очень предвзято отношусь к женскому вокалу. Голос женщины должен быть не только сильным и мелодичным, но и сексуальным. Вчера в УШ господина Стиллавина услышал эту замечательную исполнительницу с трагической судьбой. Голос - просто кайф..

Сегодня избавился от своего первого автомобиля. Не думал, что буду столь сентиментальным! Ехал снимать с учета и прощался с ней. Вспоминал, сколько положительных эмоций принес этот почти беспроблемный тазик. Надеюсь, он попадет в хорошие руки. Светлая (серо-голубая) память ему. Хмык..

Интересно, о чем думают животные? И думают ли вообще..

Где-то в ящике я видел одинокую эвкалиптовую сигаретку. Маленькую, зеленую, перетянутую красной ниточкой. Я вообще-то не курю..
Выхожу на балкон, уже темно. Балкон становится каким-то особенным местом с наступлением темноты. Внизу проходят темные фигуры – кто-то повыше, кто-то не один. Некоторых сопровождает маленькая светящаяся точка оранжевого цвета. Зажег спичку, прикурил. Теперь и у меня такая же точка.
Наверху пейзаж, который не меняется уже 26 лет. Но почему-то не надоедает. Всё также притягивает и завораживает.
На кухне под окном, там, где раньше хранились соленья, нашли законсервированную стеклянную баночку. В ней что-то наподобие лечо: лук, морковь, перец, фасоль.. Наверное, еще там есть помидор. Иначе, откуда такой цвет? Она простояла там несколько лет, и содержимое совсем не испортилось. Очень вкусно. И очень необычно. Ведь мамы давно уже нет, а сегодня она накормила нас.
Раньше тут было тише. Машины не проезжали транзитом, двор был тупиковый. Думалось лучше. На балконе, особенно когда стоишь один, как-то лучше думается. В голове звучит мысль: "Да всё будет хорошо..". И как-то глобально звучит, уверенно. И даже если всё хорошо, всё равно успокаивало: "Да всё будет хорошо..". Хочется стоять, думать. Уходить пока не хочется.
Кажется, что сверху на тебя смотрят. Думаешь, что наверху тобой гордятся. Выражение лица становится многозначительным.
Недавно стоял перед памятником и крестом. На нем фотография. Имя, фамилия, отчество. Вот уж не думал, что увижу их в таком месте. Именно их. Может кого-то еще, но не их. Вокруг никого нет. Горло сдавило. Потому что стал вспоминать, задумался. Пронеслось: "Теперь я старше тебя, дружище..".
Что за запах? Это тлеет красная ниточка. Потушил. Теперь меня снизу не видно. За спиной горит свет. Там наверное вкусно пахнет и очень уютно. Пойду, пожалуй. Что-то тут стало совсем грустно и холодно.

По своей забывчивости оставил купленный вечером торт-мороженое в прихожей. Утром содержимое коробки уже плавно перетекало. Незамедлительно бросили коробку в морозилку и вечером обнаружили продукты распада тортика: 1. шоколад, который почему то не расстаял и остался в первоначальном состоянии в виде финтифлюшек; 2. "пенопласт" - иначе не могу назвать ту белую массу, которая похожа на творог и стала совершенно бесвкусной; 3. жёлтая хрень - лёд, сладкий на вкус.
Избавиться от этой жуткой смеси тоже не так просто. "Пенопласт" второй день не тонет в унитазе. Не то, чтобы я делал антирекламу этому, с позволения, мороженому.. Скажу просто, что мне не понравилось.



Кошка шокирована..

Последний день лета. Как всегда пронеслось быстрее всех зим и вёсен.. Оно закончилось и оставило у меня только положительные воспоминания.
Весной или даже зимой я открыл для себя очередную шикарную команду из плодовитых 70-х годов. Всё лето прошло под их музыку - весёлую, романтическую, грустную, но всегда очень мелодичную. Вашему вниманию - один из любимых трэков. Этот диск должен быть у всех, кто любит хорошую музыку! Всем удачной осени!.. :)




P.S. Надеюсь, всё играет. Если нет - свистите.

Мой дед всегда был молчуном. Но из таких, про которых говорят: «скажет, так скажет». Или «редко, но метко». Наверное, человек, побывавший на войне и чрезмерно болтающий, это, мягко говоря, странно. И в то же время назвать его угрюмым было нельзя.
Я помню его в основном в их с бабушкой квартире. К моему детству им было уже помногу лет, и никто не затруднял их дорогой. Хотя я помню пару случаев, когда они к нам приходили. К приходу гостей к назначенному времени я садился у окошка и ждал их появления. Они шли медленно. Две маленькие фигурки в неизменных нарядах. У деда была фетровая шляпа, которую я мерил с разрешения бабушки.
Их квартира была на предпоследнем четвертом этаже панельного дома. Я первым прибегал к их двери с цифрой 26.
- Ну чего стоишь то? Звони, - говорили родители, подходя к последнему лестничному маршу.
Дверь всегда открывала бабушка. Это было похоже на стандартное начало русской народной сказки в отечественном кинематографе – открывались ставенки, и показывалась доброе лицо бабушки под соответствующий аккомпанемент. Она была маленькая, круглолицая. И вся такая кругленькая. Ее седые волосы всегда были зачесаны назад. Крепко меня целовала три раза. В эти минуты я сомневался, что чемпион по обниманиям – это бабушка Карлсона. Затем из зала появлялся дед, докуривающий Астру. Он повторял бабушкину процедуру приветствия со словами:
- Золотой мой, золото-ой!..
Больше за весь вечер он ничего не говорил.
Когда я начал активно расти, церемония приветствия немного изменилась. Бабушка открывала дверь и смотрела мне изначально где-то в район шеи, удивленно поднимала голову: "Ба-а-а!..". Выходил дед:
- Это Костя, что ли?
- Какой Костя, тебе… Денис это!
- Да-а-а?…
Дед очень много курил. Дымил или на лестничной клетке, или в открытое окно. Казалось, его ничто не тревожит. Даже гневное бабушкино: "И курИт, и курИт…".
С дедом связано очень много забавных историй. Всегда беспечный, спокойный он не пытался быть остроумным. Продавщицы в магазинах, соседи, кондукторы в автобусах по маршруту "дом-дача" – все с уважением и улыбкой здоровались первыми: "Здравствуйте, Сергей Данилыч!". У деда был белый ушастый Запорожец. Автомобиль использовался исключительно в целях поездки на дачу. Но с приближением глубокой старости про машину пришлось забыть. В целях безопасности. Как-то мы втроем (дед, бабушка и я) ехали на дачу, и всю дорогу наш водитель засыпал. При этом автомобиль тянуло в правую сторону. Происходило это как нарочно при появлении пешеходов. Бабушка дергала его за руку и ругалась.
Ехал он очень медленно. Даже в детстве моего старшего брата, когда дед был еще относительно не стар. По той же дороге на дачу двигался белый Запорожец с чудовищно медленной скоростью. Брат сидел на переднем пассажирском сиденье и поглядывал на спидометр. Оранжевая стрелка даже не думала переваливать за отметку 40. В салоне царила тишина, а монотонный звук двигателя только усугублял желание вздремнуть. Восьмилетний организм не выдержал испытания скоростью и надавил ногой в сандале на правую ногу деда. Запорожец взвыл и резко ускорился. Далее последовал звонкий подзатыльник.
Однако известен случай, когда на трассе моему дяде, ехавшему на "Жигулях", конкуренцию составлял белый авто украинского производства. Автомобильчик ускорялся при попытке его обогнать и двигался с большой скоростью. Дядя Вова уже из принципа решил таки "сделать" лихача. Пойдя на обгон, он заглянул в "Запорожец". За рулем с совершенно невозмутимым видом сидел дед.
Собираясь на дачу, он как обычно заходил в магазин. Брал стандартный набор: сигареты, батон, молоко. В магазине его встречали: "Здравствуйте, Сергей Данилович!". Иногда, пытаясь как-то его разговорить (так сказать, влиться в доверие), продавщицы спрашивали что-нибудь еще. Однажды, упаковывая в сумку продукты, продавщица заботливо спросила:
- На дачу собрались?
- Да-а, - протянул дед – на дачу…
Тут же развернулся и направился к выходу. Женщина, подсчитав копейки сдачи, подняла голову и окликнула его уже возле дверей:
- Сергей Данилыч! А сдачи??
Дед был невозмутим:
- А с дачи – домой.
Не знаю, что могло бы его вывести из себя. Такому спокойствию остается только позавидовать. Не в него мы пошли…
Как-то дядя Вова, периодически переходящий на «Ты» с алкоголем, набил лицо одному милиционеру. Тоже не очень трезвому. Человек в погонах умудрился еще и порезаться обо что-то. В общем конфликт получился несколько кровавый. Его постарались скрыть от стариков, чтобы лишний раз не беспокоить. Поскольку дядя Вова появлялся в доме своих родителей только по редким случаям, общение с ним или его женой и детьми (что бывало чаще) происходило по телефону. Как-то бабушка общалась со старшим его отпрыском, который не раздумывая выпалил всю историю. Вдруг общение прервалось охами и причитаниями:
- Ой!... Ой!... Вовка мента зарезал!...
Бабушка схватилась за сердце, за голову – в общем, делала всё, что делают женщины, когда переживают нехорошие эмоции. Лицо ее побледнело. Она медленно двинулась в сторону деда, который сидел рядом с моим старшим братом и читал газету.
- Дед! Вовка, говорю, мента зарезал!
Тот, не отрываясь от газеты и откашлявшись, отреагировал негромким хриплым голосом:
- Ну что… Тюрьма.
Однажды он разговорился. И произошло это со мной. Я просто сидел и слушал его краткую биографию. Он рассказал, как воевал, как был ранен. Как устроил «нагоняй» колхозникам за то, что те пьянствовали и не работали, когда руководил небольшим колхозом. Возобновил, так сказать, производство. На некоторое время я забывался и просто смотрел, как он говорит. Настолько это было необычно.
Дед располнел. На улицу выходить перестал. По дому передвигался медленно. Громко кашлял, кряхтел. Ноги совсем не шевелились. Его палочка стояла в углу. Черная ручка напоминала какое-то животное. Бабушка ругалась: "И как я дальше с ним жить буду..".
Наступил старческий маразм. Это были тяжелые времена. За ним ухаживали все три сестры. Дежурили по очереди – оставались на ночь. Днем он просто сидел и дремал. Но очень радовался, когда за ним ухаживали. Как-то все сестры сидели с отцом в одной комнате и разговаривали о своем. Он молча слушал, поглядывая на мою маму и едва заметно улыбаясь. Спустя пару часов дед решился:
- Девушка, ну откройте же мне секрет – как Вас зовут?
Умер он в возрасте 86 лет. Тихо так. Как будто заснул. Тогда я толком и не понял, кого лишился. В силу возраста. Сейчас было бы интересно его разговорить. Старый человек – это целая история.
Иногда очень хочется поехать к ним домой. Как раньше. Сначала они бы меня не узнали. Потом узнали бы и обрадовались. В квартире бы пахло только что испеченными пирожками. А дед бы молчал. И курил в окно.

Люди, давайте быть добрее.
Сегодня встретил на пути домой очередного идиота за рулем. Какое-то весеннее обострение. Чем руководствуются эти самыеумные и самыебыстрые? Наверное это шило в одном месте. А у некоторых в двух.
Едем и улыбаемся.

Старый добрый Баривайт. Если за окном солнце, тепло, а Вы влюблены - эта музыка для Вас.
Показания к применению: усиливает ощущение счастья. :)

Всем поклонникам старого доброго рока настоятельно рекомендую (тем, кто этого еще не сделал) послушать альбом 08' года Uriah Heep «Wake the Sleeper». Отличный диск!

Рабочий день закончился. Туман. Под ногами каша. Ноги насквозь промокли. По дороге от стоянки до подъезда ни одной лампочки. Мы с женой молча прошагали этот путь.
Ужин. Дома тепло и сухо. Под фонарем за окном морось. Видно только два размытых желтых глаза. Приблизились. Уехали.
-Ты будешь чай?
-Угу, - промычал я.
-Тогда иди уже. А то остынет…
В замке повернулся ключ. Я весь день ждал этого момента. Дверь открылась.
-Папа?
-Привет. Может, прогуляемся?
-Но…
Сырые ботинки. Какая гадость… Но через 5 минут уже почти не замечаешь этого.
-Как дела на работе? – спросил он.
-Ничего. Еле всё успеваю… Как у тебя?
-Гораздо лучше. Погода какая-то не зимняя…
Говорить можно было обо всем. Но не хотелось что ли… Или просто не знал с чего начать. Прошли мимо парикмахерской.
-А где аптека?
-Теперь тут сауна…
Небольшая аллейка мне всегда особенно нравилась. По обоим её сторонам росли кустарники, аккуратно стриженные под квадрат. Некоторые летом были с красными листьями. Кислые на вкус – как щавель. Высокие ели. Да нет, не высокие. Такие же как раньше.
-А где статуи?
-Убрали.
По правую сторону трехэтажное здание, стена которого покрыта диким виноградом. Удивительная тишина. Только хлюпанье под ногами. Легкий ветерок сносил сигаретный дым в мою сторону.
-Давай поменяемся местами, - предложил отец.
Дым всё равно сдувало на меня. Мы раньше всегда здесь гуляли. Это был любимый маршрут. Сначала вдоль забора детского сада. Там всегда горели ярким белым светом фонари под окнами. Мне хотелось вблизи посмотреть на эти огромные белые лампочки. Затем прокат и аптека. Большие витринные окна вдоль всего первого этажа хрущёвки. В них было видно какой я маленький рядом с отцом. Аллея с кустами, площадка перед институтом сельского хозяйства. Летним днем здесь всегда гуляли с маленькими детьми. Они рисовали на асфальте примитивные фигурки и катались на трехколесных велосипедах. А вечером на площадку с крыши бьёт мощный прожектор. Три большие ели, как близнецы. Первая всё же самая большая и пушистая. Статуи: Мичурин, Темерязев и Тулайков. Отец постоянно мне про них рассказывал. Но я уже ничего не помню. Заключительный отрезок пути – корявые деревья закрывали все небо своими сухими жилистыми руками над узкой тропинкой. А вдали виднелся финиш – светофор. По широкой улице, в которую упирался наш маршрут, мчались автомобили. Волги, Жигули. Лиазы – длинные автобусы оранжевые и иногда красные. Я думал, что этот автобус похож на отца.
Стоим, смотрим. Машины уже не такие. Нет в них души что ли… Красивые, блестящие.
-Значит, всё нормально?
-Да вроде бы…
Жмём друг другу руки. От его крепкого рукопожатия у меня всегда хрустели суставы.
-Иди домой. Жена наверное заждалась.
Что-то ведь я хотел сказать?… Как всегда – в нужный момент вылетело из головы.
Я сделал несколько шагов в сторону дома. Обернулся. Он стоял на остановке. Вокруг никого не было. Как-то тоскливо сделалось. Не люблю, когда так… Пройдя еще пару метров в тёмной аллее, я снова обернулся. Его уже не было. Наверное уехал на оранжевом автобусе. Я побежал домой.